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15 août 2010 7 15 /08 /août /2010 21:23

 

L'homme frappait sur son tambour,

Ses mains noires comme l'ébène allais et venais sur un rythme cassé, saccadé.

L'instrument posé entre ses cuisses musclées semblait un prolongement de son membre gonflé.

L'homme frappait sur son tambour,

Dans le ciel, piqueter d'étoiles froides, la deuxième lune sombrait avaler par l'horizon. Bientôt le soleil brûlerait la pleine de ses rayons de feu humide.

Il serait temps alors ! Temps de se lever, de vivre, d'aller récolter la sève de l'arbre noir, l'arbre soleil, l'arbre de vie.

L'homme frappait sur son tambour,

Autour de lui, le village était vide, endormie, sans un bruit, écoutant, retenant la froideur sèche de la nuit hostile, sur le rythme du tambour.

L'homme frappait sur son tambour,

De ses mains l'ancienne magie revenait à la vie.

L'homme jouait, les yeux clos, le corps en sueur.

L'homme jouait comme il avait fait l'amour cette nuit et la femme endormie sous sa hutte, gémie de plaisir dans son sommeil.

L'homme frappait sur son tambour,

Ses pieds profondément soudé à la terre, le membre gonflé vibrant à l'unisson de son instrument, le corps parcourut d'étoile, d'univers, à peine créé, même pas encore rêvé.

L'homme frappait sur son tambour,

Et la magie s'envola de ses mains en pluies de diamants et de souffrance vers la plaine. Et le temps s'arrêtât là, pour entendre, pour jouir, pour ce nourrir.

L'homme frappait sur son tambour,

Et les mots oubliés, ceux des vielles légendes, des dieux ignobles et des femmes lascives s'éveillait enfin pour inonder la plaine.

L'homme frappait sur son tambour,

Et le vent finit par porter son langage à mes oreilles.

La vie sortie de la musique produite par les mains d'un homme frappant sur son tambour.

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Published by Rolloverkatana - dans conte court
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